Dans la fleur de l’age

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Hier, j’ai fêté mon anniversaire, avec toujours, ce petit brin d’impatience le jour précédent qui vient tout droit de l’enfance. Fêté est un grand mot, puisque les aléas de la vie de famille en ont décidé autrement (gastro, veux-tu bien t’en aller?). Mais il faisait beau, nous avons mangé dehors, mon fils a soufflé mes bougies (s’assurant de mon accord, l’œil en coin) et offert une fleur. Bref c’était tout de même doux, comme passage.

Car l’age nous pose toujours question et impose un petit bilan. Avons nous réalisé suffisamment? Sommes-nous mieux, moins bien qu’espéré ? Avons-nous vu suffisamment de choses, de terres, de pays? Avons-nous assez appris? Pouvons-nous encore nous renouveler? Entreprendre? Changer?

Et finalement, à force de question (fort philosophique j’en conviens! (je n’avais pourtant rien bu!)) j’en suis venue à penser que l’âge n’était qu’une donnée « technique ». Qui existe certes, mais qui ne veut rien dire à la fois. Comment je le sais? Parce qu’à bien y regarder :

J’ai  12 ans quand on me reproche quelque chose
5 ans quand je joue avec mes enfants
25 ans quand je ris avec mon mari
60 ans quand il m’exaspère
10 ans quand je m’invente des histoires
15 ans quand je vais au cinéma
20 ans quand je prends le train
80 ans quand je n’ai pas dormi
18 ans quand je veux faire la révolution
36 ans quand je regarde derrière moi.

Je ne suis pas jeune, pas encore vieille, je suis à la fois sage, capricieuse (parfois), puérile, réfléchie, en colère, apaisée, prudente et pourtant joueuse.

Je n’ai pas vraiment d’âge en fait. Ou bien je les ai tous.

 

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2 réflexions sur “Dans la fleur de l’age

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